庙街，深夜。
一家属于和联胜的麻将馆，铁闸门被一辆失控的泥头车撞得向内凹陷，扭曲成一团废铁。破碎的玻璃和麻将牌混着血水，淌了一地。
号码帮的人冲进来时，刀疤雄手下那几个“火气很大”的烂仔，还在跟几个女客打情骂俏。他们甚至没来得及抄起凳子，就被密集的开山刀淹没了。
没有章法，没有技巧，就是最原始的，用人数和凶性堆砌起来的暴力。
砍人，砸场，放火。
整个过程不到十分钟，等警车呼啸而至时，号码帮的人早已消失在纵横交错的后巷里，只留下一片狼藉和十几具倒在血泊中的尸体，像一场混乱而肮脏的祭祀。
荃湾，阿乐的顶层公寓。
巨大的落地窗外，是港岛的万千灯火。
刀疤雄站在客厅中央，头几乎垂到胸口，手臂上缠着纱布，声音里带着无法抑制的颤抖。
“乐哥，号码帮那群疯狗……他们不讲规矩，直接下死手。我们的人，死了十三个，重伤二十多个。”
阿乐坐在沙发上，手里端着一杯红酒，轻轻摇晃。他没有看刀疤雄，只是凝视着杯中那抹深邃的红色，仿佛在欣赏一件艺术品。
公寓里很安静，只有制冰机发出的轻微声响。
“死了十三个？”阿乐终于开口，语气平静得像在谈论天气，“那就是说，我们有十三个兄弟，需要安家费了。”
刀疤雄愣住了。他预想过阿乐会暴怒，会摔杯子，会立刻召集人马杀回去。但他没想到，会是这种堪称冷漠的平静。
“乐哥，我们……”
“阿雄。”阿乐打断他，将酒杯放在桌上，发出清脆的一声，“以前，我们怎么办？”
“以前？”刀疤雄下意识地回答，“吹鸡，叫人，跟他们拼了！荃湾的兄弟，加上屯门的，最少能叫出五百人，砍到他们号码帮总堂去！”
“然后呢？”
“然后……然后警察来，抓几十个兄弟，关几年。我们抢回地盘，他们元气大伤，过几年再打回来。”
“很热闹。”阿乐点点头，脸上露出一丝微笑，“但也很蠢。”
他站起身，走到刀疤雄面前，替他整理了一下被血浸湿的衣领。
“新时代，要有新时代的做法。打打杀杀，是最低级的手段。那是猩猩才会做的事。”
他拿出一部加密电话，拨通了一个号码。
天穹安保，顶层办公室。
杨天正看着光屏上“万用工具”的3d建模，蜂巢实验室已经成功制造出了第一个原型机，正在进行最后的调试。
加密电话响起。
“杨先生。”是阿乐的声音，一如既往的沉稳。
“乐哥，这么晚还没睡？”
“家里进了几只蟑螂，很吵，还咬坏了家具。”阿乐的声音里听不出任何情绪，“我想问问，你那款杀虫剂，对付这种会到处乱跑的蟑螂，效果怎么样？”
杨天笑了。
“当然。只要知道蟑螂窝在哪里，就能一次性清理干净。”他转动着光屏上的模型，“不过，这款产品是高端定制，成本不低。”
电话那头沉默了几秒。
“号码帮的龙头，叫‘老顶’。他每个星期三晚上，都会去他情妇在笔架山的独立屋过夜。安保很严，两条罗威纳，八个保镖，都是越南回来的过江龙。”阿乐的声音像在背诵一份报告，“那栋房子，下个月的按揭，我帮他还了。够不够？”
“成交。”杨天关掉光屏，“明天早上，港岛新闻会告诉你，蟑螂已经被清理干净了。”
挂断电话，杨天接通了蜂巢实验室的内线。
“李博士，准备一份t-17号溶剂，气溶胶投送模式。目标资料和建筑图纸已经发给你们。我要的结果，和上次一样，干净。”
金三角，山顶。
“后现代主义战地补给与顶级年份红酒的味觉对冲”主题晚宴，正在紧锣密鼓地筹备中。
靓坤否决了所有餐具方案，他认为刀叉是西方腐朽文化的象征。最后，他决定，所有mRE军粮，都必须用工兵铲装着，端到客人面前。
“这叫什么？这叫不忘本！”靓坤踩在弹药箱上，对着一群从五星级酒店请来的大厨训话，“让那帮养尊处优的艺术家，体验一下什么叫‘从泥土里刨食吃’的原始生命力！这是一种行为艺术！”
周星星在一旁补充，眼里闪着狂热的光：“坤哥说得对！当他们用冰冷的工兵铲，舀起一勺冰冷的军粮，再配上一口八二年的拉菲。这种冷与热，廉价与昂贵，生存与享受的极致对立，会在他们的味蕾上，引爆一场哲学的核爆炸！”
傻强的小本本上，又多了一行字：“通过对传统餐饮工具的颠覆性替换，构建全新的用餐体验闭环，强行剥离宾客的固有阶级认知，迫使其在原始与精致的二元对立中，完成对食物本质的重新解构与深度思考。”
角落里，新上任的“驻欧洲文化交流大使”汉斯先生，已经换上了一套吉米送给他的，打了好几个补丁的僧袍。他正拿着一部卫星电话，用一种生无可恋的语气，向维也纳董事会汇报工作。
“是的，主席先生……工兵铲……不，我们不提供餐巾，坤先生说，袖子才是最高级的餐巾……对，他称之为‘回归本真’……是的，我也觉得很有禅意……”
挂了电话，汉斯看着自己银行账户里的余额，默默地拿起一把工兵铲，擦了擦，放在了自己面前。
不远处，昆沙将军用望远镜看着山顶上这群疯子，眉头拧成了一个疙瘩。
“他们到底是在拍电影，还是在进行某种我无法理解的邪教仪式？”他问身边的副官。
副官擦了擦冷汗，小声说：“将军，坤哥说这叫……艺术。他还问我们，能不能租借两架武装直升机，在交响乐演奏到高潮时，从空中撒下……范思哲的传单。”
昆沙沉默了。他放下望远镜，拿起桌上那把纯金的指甲刀，想了想，又放下了。
“范思哲……”他嘀咕了一句，“算了，告诉他，可以。但是传单上，必须印上我的头像。”
警察总部，茶水间。
刘建明正在冲咖啡，口袋里的手机震动起来。
是女友玛丽打来的。
“阿明，你今晚回来吃饭吗？我煲了你最喜欢的莲藕排骨汤。”电话那头，女孩的声音充满了期待。
刘建明看着玻璃窗上自己那张疲惫的脸，感觉电话里的世界，离自己如此遥远。
“不了，今晚要加班。案子很棘手。”他听到自己用一种陌生的，平静的语气在撒谎。
“又是案子……你都多久没好好休息了。要注意身体啊。”
“知道了。”
挂断电话，刘建明端着咖啡，走回自己空无一人的办公室。
他知道，自己回不去了。那个可以心安理得喝着莲藕排骨汤，和女友讨论电影和旅行的刘建明，已经死在了李树堂的办公室里。死在了那只化为黑水的蜈蚣旁边。
他现在，是秩序的守墓人。守着一座用谎言和看不见的暴力，堆砌起来的，摇摇欲坠的坟墓。
笔架山，半山独立屋。
夜深人静。
号码帮龙头“老顶”，一个满脸横肉的壮汉，刚刚洗完澡，正准备享用他的情妇。
他不知道，别墅的中央空调系统里，一个不起眼的通风口，正有无色无味的气体，被缓缓注入。
第二天清晨。
阿乐坐在他的顶层公寓里，看着电视上的早间新闻。
“本港新闻：昨日深夜，警方在笔架山一独立屋内，发现九具尸体。死者包括社团号码帮头目‘老顶’及其八名保镖。据现场勘查，初步判断为煤气泄漏导致集体中毒死亡，事件无可疑之处……”
阿乐关掉电视，拿起桌上的加密电话，删掉了一条刚刚收到的，只有两个字的信息：
“已消毒。”
他走到窗边，俯瞰着这座刚刚苏醒的城市。
阳光刺破云层，洒在维多利亚港的海面上，金光万丈。
旧时代的葬礼，已经结束了。
而他，是新时代里，第一个学会如何祷告的信徒。