第五天早上，我顶着一双布满血丝的眼睛推开房门，走廊地毯上还残留着昨夜威士忌的酒气，混着雪茄的焦苦，熏得我太阳穴突突直跳。我昨晚做了个噩梦，梦见那副扑克牌背面的玫瑰花活了过来，藤蔓缠着我的手腕，尖刺扎进皮肤，疼得我半夜惊醒，冷汗浸透了睡衣。
“小七，走了。”大哥在楼下喊我，声音像生锈的铁链，拖着一股子狠劲。
我下楼时，他正坐在餐桌前吃煎蛋，叉子刮过盘子，发出刺耳的“吱啦”声。他眼睛底下挂着两个青黑的眼袋，嘴角叼着半截烟，烟灰积了老长，快断了才弹一下。
“今天必须赢回来。”他盯着盘子里的煎蛋，蛋黄流出来，像一摊血。
我没说话，拿起一块面包啃着，面包干得像锯末，卡在喉咙里。我喝了口牛奶，冰得我打了个哆嗦，可心里那股子烦躁却烧得更旺了——我怕的不是输，是这局里藏着的“东西”。
赌场里还是那股子味儿，空调外机“噼啪”爆响，熏得人眼皮发沉。可我却觉得后背发凉，像是有人拿冰锥子对着我的脊梁骨。赌桌旁坐满了人，那个唐装老头坐在主位，手里盘着两颗核桃，核桃碰撞的声音“咔嗒、咔嗒”，像倒计时的钟。
“今天你坐这个位子。”老头指了指他对面的位置，那是昨天我赢钱的位置。
我坐下时，指尖碰了碰桌面，丝绒的触感柔软得像死人的皮肤。牌手戴上白手套，拿起牙刷，刷毛里还沾着昨天的机油味。他发牌时，牙刷尖在牌背上轻轻一刮，那动作快得像眨眼，可我看得清清楚楚——刷毛里藏着的，是一根细得像头发丝的金属丝。
“下注。”老头说。
我盯着自己的牌，背面的玫瑰花纹模糊得像被水泡过，花瓣边缘的锯齿状纹路，像是张开的獠牙。我想起昨天做的梦，藤蔓缠着我的手腕，尖刺扎进皮肤，疼得我指尖发麻。
“小七，下注。”大哥碰了碰我的胳膊，手劲很大，像要把我从梦里拽出来。
我推了五万筹码出去，筹码碰撞的声音清脆得像冰珠砸铁盆。
牌开，我输。
对面的老头轻轻敲了敲桌面，嘴角扯出一丝笑，那笑像刀刻的，僵硬得让人发慌。我忽然觉得，这局不是在赌钱，是在赌命——他们的命，我的命，还有大哥的命。
“再来。”大哥的声音从牙缝里挤出来，他推了十万筹码出去，眼睛里布满血丝，像一头被激怒的野兽。
我盯着自己的牌，背面的玫瑰花纹越来越模糊，像被血浸过。我想起澳门的那个雨夜，我输给一个穿旗袍的女人，她赢钱时笑得像朵玫瑰，可眼睛里却结着冰。
别想那么多，我对自己说，赢钱就行。
可我的手却不听使唤，抖得像风中的树叶。我摸了摸口袋里的筹码，冰凉的塑料边缘硌着指尖，像一把把小刀。
“下注。”老头说。
我推了十万筹码出去，手心全是汗，筹码粘在掌心，怎么都推不掉。
牌开，我输。
大哥的脸色黑得像锅底，他抓起桌上的烟灰缸，“砰”地砸在地上，玻璃碎片溅得到处都是。
“妈的！”他吼了一声，声音里带着一股子绝望。
我看着他，忽然觉得他老了——眼角的皱纹深得像刀刻，头发里夹着几根白发，肩膀垮着，像扛着一座山。
都是这局害的。
“再来。”我说。
我推了二十万筹码出去，这是我最后的本钱。
牌开，我输。
对面的老头笑了，那笑像毒蛇吐信，他轻轻敲了敲桌面，说：“年轻人，手气不好啊。”
我盯着他的手，那双手保养得很好，指甲修剪得整整齐齐，可关节处却有一道细小的疤痕，像是被什么东西划过。
是牙刷，我忽然明白了，是那根金属丝。
“小七，我们走。”大哥拉起我，手劲大得像铁钳，指甲掐进我的肉里，疼得我倒吸一口冷气。
我们走出赌场时，天正下着小雨，雨丝冰凉，打在我的脸上，像无数根细针。大哥的车停在门口，司机低着头，不知道在想什么。
“小七，你没事吧？”大哥的声音沙哑，带着一股子愧疚。
我摇摇头，看着赌场门口的铜灯，灯光在雨里晕成一片橘黄，像一只只冷漠的眼睛。
“我没事。”我说。
可我心里清楚，我有事。
我怕的不是输钱，是这局里藏着的“东西”——那根金属丝，那朵血玫瑰，还有老头那双冷漠的眼睛。
这局，我们赢不了。
因为我们根本不知道，对手是谁。