妈妈把李朴送到高铁站时，眼圈又红了。
“到了给我报信，别不舍得吃，皮箱里的鸡蛋羹记得热了再吃。” 她拉着李朴的胳膊，反复叮嘱，手指蹭过他袖口，还是去年那件旧衣服。
李朴点点头，没多说 —— 话多了，怕自己也掉眼泪。
高铁开动时，他扒着窗户看，妈妈站在站台，越变越小，最后成了个小黑点。
这一个月，像场梦。
梦里有妈妈的饺子、爸爸的白酒，有社区医院的吊瓶，还有被老板的东西塞满的皮箱。现在梦醒了，又要回到那个满是尘土和汗水的非洲。
没有第一次来的兴奋，只有一种沉在心底的从容 —— 知道要面对什么，也知道该怎么扛。
飞机降落在达市机场时，午后的太阳正毒。
舷窗外，停机坪的水泥地泛着白光，远处的货运卡车慢悠悠爬，和他离开时一模一样。
李朴拎着皮箱，跟着人流往入境口走。
刚到安检口，就停下了 —— 前面堵了不少中国人。
三个黑人保安站在柜台后，手里捏着中国人的护照，翻来覆去看，手指在页面上敲得 “哒哒” 响。
一个戴眼镜的小伙子，行李被翻得乱七八糟，衣服扔在柜台上，保安还在喊：“打开这个包！里面是什么？” 小伙子急得脸通红，手里的机票都攥皱了。
李朴往旁边看 —— 白人通道空荡荡的。
一个金发女人走过来，递上护照，保安立刻露出笑，接过翻都没翻，“啪” 盖了个章，做了个 “请” 的手势。
女人头都没抬，踩着高跟鞋走了，没受一点刁难。
李朴的眉头皱了起来。
不是第一次见，却还是觉得堵得慌。
英国人殖民过坦桑，留下的不仅是铁路和语言，还有刻在骨子里的卑微 —— 对着白人弯腰，对着中国人抬杠。
这世界，从来都是弱肉强食，没什么道理可讲。
“下一个！” 保安喊。
李朴走过去，把护照递上。保安翻了两页，抬头看他，眼神里带着审视，手伸向他的皮箱：“里面装的什么？”
“日用品，给老板带的。” 李朴的声音很平静，没像之前那样紧张。
保安的手顿了顿，又翻了翻护照，或许是没找到茬，或许是嫌麻烦，终于盖了章，挥挥手让他过。
走出安检口，李朴松了口气 —— 皮箱里的东西要是被翻，指不定又要惹麻烦。
刚到接机口，就听到有人喊：“李！李！”
声音很熟。
李朴抬头看 —— 约翰穿着件洗得发白的迷彩服，隔着老远挥着手，露出两排白牙，比机场的灯还亮。
他快步跑过来，一把抓住李朴的胳膊，眼睛瞪得溜圆：“你怎么变白了！回中国一个月，皮肤就这么亮，中国真是好地方！”
李朴笑了 —— 不是变白，是没被非洲的太阳晒，气色缓过来了。
他想起背包里的黄鹤楼，是临走时爸爸塞的，说 “给你在那边的朋友尝尝”。他掏出来，递给约翰：“中国烟，你试试。”
约翰的眼睛瞬间亮了，双手接过去，像捧着宝贝，翻来覆去看烟盒上的字：“黄鹤楼！我听说过这个！很贵的！” 他赶紧揣进兜里，又抢过李朴手里的皮箱，“我来我来！你刚回来，累了！”
皮箱沉，约翰拎着却走得飞快，还不忘回头喊：“张总让我来接你，说你回来就去院子，玛丽炖了羊肉！”
李朴跟在后面，看着约翰的背影 —— 迷彩服的后襟沾着尘土，却透着一股子热乎劲。
手里的背包轻了点，心里的沉也散了点。
出机场时，太阳斜了点，风里带着熟悉的咸腥味。
约翰把皮箱放进皮卡后备箱，又帮李朴拉开车门：“坐！我开慢点，你休息会儿。”
皮卡发动时，约翰还在说：“中国烟我舍不得抽，要留着跟朋友炫耀！你下次回去，还能帮我带吗？我给你钱！”
李朴点点头：“行，下次给你带。”
车子往院子开，路边的铁皮房、卖水果的小贩、成群的孩子，都还是老样子。
约翰哼着当地的歌，时不时指给李朴看：“你看，那家餐馆新换了招牌！还有那边，新建了个加油站！”
李朴看着窗外，没说话。
从容不是麻木，是知道哪些值得在意，哪些该放下。
被刁难的委屈、老板的自私，都还在，可约翰的热情、玛丽的羊肉，也在。
这就是非洲，苦和暖掺在一起，像他手里的黄鹤楼，抽着有点呛，却也带着点家乡的味。
皮卡拐进院子那条路时，李朴看到玛丽在门口张望。
她还是穿着那件花衬衫，看到车子，赶紧跑过来，笑着喊：“李哥！你回来了！”
约翰停下车，帮李朴拎起皮箱：“我先走啦！烟我会好好存着！” 说完，挥挥手，开着皮卡没影了。
玛丽接过皮箱，又递过来一瓶冰镇可乐：“快喝，解解暑。张总在里面等你呢，说给你留了羊肉。”
李朴接过可乐，冰凉的瓶身贴在手心。
抬头看，院子里的三角梅开得正艳，落了一地花瓣。
他深吸一口气 —— 又回来了。
没有兴奋，只有踏实。
这趟旅途，还得接着走，苦也好，暖也好，都得一步步扛。但他知道，心里有了牵挂，有了从容，就不怕了。