姜八能摘下了腰间的龟甲，换上一身洗得发白的粗布长衫，手里多了块旧木牌，上书“周易卜卦”四个褪色小字。他不再是那个背负血海深仇的武者，倒像个看透世事的老叟，背着简单的行囊，一步步走进了人间烟火里。
他的卦摊总摆在街角老树下，不求富贵，只问缘分。有人来问前程，他便指一指天边的云：“风动则云移，心定则路显。”有人来问姻缘，他就拾片落叶：“叶归土，人归心，强求不得。”偶尔摸到怀里那枚“九”字玉佩，指腹会不自觉地摩挲——这是他给孩子们留的记号，若有天遇见，总能凭着这点念想认出来。
云游的第三年，在江南水乡的石桥边，他遇见个挑着货担的老汉，鬓角白得像霜，扁担上的铜铃晃出细碎的响。老汉蹲在卦摊前，掏出枚铜板：“先生，帮我算算，这辈子还能不能见着我那失散的哥。”
姜八能抬眼，看见老汉左耳后有颗小小的红痣，像粒朱砂。他的手猛地顿住，铜板在指间转了三圈，才哑声问：“你哥……叫什么？分开时，你多大？”
“记不清名了，”老汉挠挠头，眼里泛着雾，“就记得他总护着我，那年，娘为了护着我们去世了，摔在泥里，手里还攥着半块窝头……我那时五岁，他比我高半个头，估摸着八岁？”
夕阳落在石桥的栏杆上，把两人的影子叠在一起，像幅被岁月揉皱的画。姜八能看着老汉耳后的红痣，想起小时候总爱揪弟弟的辫子，笑他那颗痣像沾了点胭脂。七十年了，原来不是只有他一个人在等。
“能见到。”他把铜板推回去，声音里带着自己都没察觉的颤，“他也在找你，找了一辈子。”
老汉走时，铜铃响得格外欢。姜八能望着他的背影，摸出玉佩贴在眉心，泪水终于忍不住落下来——原来这世上，除了九妹和孩子们，还有人在等他回家。
他望着那背影，突然明白龟甲的传承从不是什么神物的归属，是血脉里的牵挂，是跨山越海也要找到彼此的执念。
秋深时，他在一座破庙里避雨，墙角堆着些干草，像极了二十年前遇见老仆的那座庙。雨幕里走进个少年，背着柄旧刀，刀鞘上的漆剥落得厉害，却磨得光滑。“老先生，能借个火吗？”少年的声音清亮，眉眼间竟有几分老仆年轻时的倔强。
姜八能递过火折子，看着少年腰间挂着的半块玉佩——那玉佩的缺口，正好能和他怀里的“九”字对上。
雨还在下，庙里的烛火摇摇晃晃。他终于明白，所谓传承，从不是龟甲有多神奇，是爱能让人死磕到底，是恨能让人守住底线，是哪怕隔了七十年、三十五年，失散的人也能凭着一点念想，在茫茫人海里认出彼此的气息。
他收起卦摊，跟着少年往雨里走。少年说要去梁家村找个姓姜的前辈，说他爹也许与这个人有关，那是他们的根。
姜八能笑了，眼角的皱纹里盛着雨珠，像落满了星星。“好，我带你去。”他说，“那里有潭水，有故人，还有……等了你们很久的家。”
风掀起他的长衫，露出腰间重新系好的龟甲，甲片上的青光在雨里轻轻闪烁，像在应和着远方的呼唤。
江南的梅雨季，雨丝黏得像化不开的糖。姜八能站在石桥边，看着挑货担的老汉又转了回来，铜铃在雨里晃出湿漉漉的响。
“先生，”老汉搓着手，耳后的红痣被雨水浸得更艳，“我刚才回去想了半宿，你说我哥在找我……他会不会还记得，我小时候总偷他的糖葫芦？”
姜八能的喉结滚了滚，从怀里摸出个布包，一层层打开，里面是半块磨得发亮的窝头——那是七十年前上海，他攥在手里。当年母亲走了，偏偏这半块干硬的窝头，被他藏在怀里，一藏就是一辈子。
老汉的眼睛突然瞪圆了，货担“哐当”砸在地上，扁担滚进水里，他却浑然不觉。“这……这是……”他抖着手指去碰那窝头，指尖刚触到粗粝的面，眼泪就“啪嗒”掉在了布包上。
“小柱子，”姜八能的声音像被水泡透的木头，沉得发颤，“哥找了你七十年。”
“哥……”老汉猛地扑过来，两个加起来快一百五十岁的老头，在雨里抱作一团。老汉的肩膀窄得硌人，姜八能才想起，当年弟弟总是抢不到吃的，瘦得像根豆芽菜。他用力搂着，仿佛要把这七十年的空白都填满，指腹蹭过弟弟耳后那颗红痣，和记忆里一模一样。
“我以为你早没了……”老汉哭得像个孩子，鼻涕眼泪糊了姜八能一衣襟，“那年我回去找你，回头看时，连你的影子都没了……我找过，真找过，可天下太大了……”
“哥知道，哥知道。”姜八能拍着他的背，自己的眼泪也汹涌而出，砸在弟弟花白的头发上。他想起小时候，弟弟总爱躲在他身后，有人欺负就扯他的衣角；想起分开那天，弟弟撕心裂肺的哭喊；想起这七十年里，每次路过有红痣的人，他都要多看几眼，心像被猫爪挠着疼。
雨越下越大，打湿了两人的长衫，贴在背上凉飕飕的，可怀里的温度却烫得惊人。周围渐渐围了些人，对着这两个相拥而泣的老头指指点点，他们却谁也顾不上。七十年的风霜，七十年的牵挂，七十年的“以为”，都在这个拥抱里碎了，又拼了起来。
“哥，你老了。”老汉终于松开些，捧着姜八能的脸，指腹擦过他眼角的皱纹，“头发都白透了。”
“你也一样。”姜八能笑了，眼泪却还在流，“当年你总说要长我这么高，现在还是比我矮半头。”
老汉也笑，笑着笑着又哭了：“哥，我有家了，真的，我在镇上娶了媳妇，生了娃，娃又生了娃……就是夜里总梦见你，梦见你摔在泥里，手里还攥着那半块窝头……”
“都过去了。”姜八能替他理了理被雨水打湿的衣襟，像小时候无数次做过的那样，“哥带你回家，回梁家村，那里有潭水，有你嫂子的坟，咱们……再也不分开了。”
老汉点点头，哭得说不出话，只是死死攥着姜八能的手。那双手粗糙、布满老茧，却和七十年前一样，牢牢牵着他，再也不会松开。
雨还在下，石桥下的水涨了些，倒映着两个相互搀扶的身影。岁月带走了太多东西，可有些东西，比如血脉里的牵绊，比如一句迟了七十年的“我找你”，终究能穿透风雨，把失散的人，重新拉回彼此身边。