从吴三桂府邸出来。
京城午后明媚的阳光。
像一盆融化的金水。
劈头盖脸浇在于少卿身上。
暖意融融。
但他却感觉不到一丝一毫温度。
反而觉得更加寒冷。
连皮肤都感到一阵刺痛。
他的心。
像一块被扔进极北冰海的顽铁。
正在一寸寸变冷、下沉。
连指尖都有些发麻。
洪承畴最后那句意味深长的话 ——
“希望你的那位好兄弟。
也能像你一样。
看得清这盘棋”。
如同一根淬了剧毒的冰刺。
深深扎进了他心窝。
此刻正隐隐作痛。
让他感到一阵阵抽搐。
他当然听得懂那只老狼的言外之意。
那不是一句简单的祝愿。
而是一句冰冷、不带任何感情的提醒。
提醒他。
接下来他要面对的。
或许是比和洪承畴这头老谋深算的老狼周旋。
更艰难、更凶险的一关。
因为他要面对的。
不是权谋。
不是利益。
而是人性。
是那个他曾经以为。
可以毫无保留托付后背的兄弟。
吴三桂的人性。
冰冷的午后阳光。
再也无法驱散于少卿心底那股彻骨的寒意。
他没有骑马。
只是沿着京城偏僻的巷陌。
一步一步。
漫无目的地走着。
每一步都沉重得仿佛踏在棉花上。
软弱无力。
连骨头缝里都透着酸软。
让他全身都感到一阵阵虚浮。
吴三桂那张因恐惧和野心而扭曲的脸。
那句 “这、值、得、吗？”。
像烧红的烙铁般。
狠狠烙印在他的脑海。
灼烧着他的灵魂。
连空气中都仿佛弥漫着一股焦糊的腥味。
刺激得他胃里一阵阵痉挛。
他感觉自己像一个被抽空了所有力气的提线木偶。
被命运的巨手随意抛掷。
连身体都有些不受控制地摇晃。
每一下呼吸都带着沉重的疲惫。
所有的路。
仿佛都在这一刻被堵死了。
袁督师身陷诏狱。
危在旦夕。
洪承畴的 “交易” 虽然带来一丝希望。
但那背后是更深远的权谋与人性博弈。
而他最信任的兄弟。
却将刀锋指向了他的家人。
彻底断绝了最后一丝温情。
他想起了辽东的父亲。
想起了妹妹小蝶。
心头涌起一股巨大的、无法言喻的恐慌。
像一只冰冷的手。
猛地攥紧了他的心脏。
让他连呼吸都感到一阵阵困难。
吴三桂的威胁。
并非虚言。
在这京城。
他孤身一人。
身陷囹圄。
连最亲近的家人都成了敌人手中的筹码。
那种无力感。
几乎要将他彻底压垮。
连呼吸都变得沉重而困难。
喉咙里都带着一丝血腥的苦涩。
他回到了临时驻地。
那间简陋的房间在夜幕降临后显得更加冰冷与空旷。
他像一头被困在笼中的猛兽。
焦躁地来回踱步。
每一步都带着无尽的烦躁与绝望。
连地上的尘土都因他的脚步而微微扬起。
散发出干燥的气味。
他能清晰地看见每一根缠绕自己的丝线。
甚至能看清远处那只正吐着毒丝的巨蛛。
却无论如何也挣不断这看似纤细、实则坚韧的罗网。
反而感到一股窒息般的压迫。
夜。
深了。
京城上空。
笼罩着一层灰蒙蒙的、令人压抑的薄雾。
仿佛预示着一场即将到来的风暴。
连空气中都带着一丝沉闷的湿气。
让人感到胸口发闷。
于少卿独自一人坐在冰冷的房间里。
面前的油灯灯火。
在夜风中摇曳。
将他的影子在墙壁上拉扯得忽长忽短。
如同一个挣扎的鬼魂。
连空气都仿佛带着一股腐朽的潮气。
他心神俱疲。
几乎要被这沉沉的夜色彻底压垮。
胸口一阵阵发闷。
连带着指尖都有些发凉。
袁崇焕早已被锁拿诏狱。
消息如同瘟疫般迅速传遍京城。
激起轩然大波。
朝堂之上。
温体仁一党弹冠相庆。
那得意的笑声仿佛隔着厚厚的宫墙都能传到耳边。
带着一股令人作呕的油腻。
而那些原本被认为尚有良知的 “务实派” 大臣。
此刻也如惊弓之鸟。
纷纷闭门谢客。
连拜帖都递不进去。
只留下一扇扇紧闭的朱漆大门。
隔绝了所有的希望。
吴伟业的罗网。
早已密不透风。
将所有可能伸出援手的人。
提前隔绝。