季西风坐在冰冷的地板上，背靠着休息室厚重的木门，仿佛那能阻隔外界一切，也能压住他胸腔里几乎要破膛而出的惊悸。指尖下，那深褐色木盒的触感冰凉而坚实，上面细微的木纹在昏暗光线下如同蜿蜒的谜题。
“婚书……”
他又低喃了一声，少年时郑重的笔迹墨痕犹在，却像烧红的烙铁烫在他的视网膜上。此生不渝。四个字何其讽刺。
他的目光死死锁在婚书之下，那占据了木盒大部分空间的、造型规整的容器。它不是普通的盒子，那材质，那形制，那过于沉坠的重量，都在无声地昭示着一个他拒绝相信的事实。
骨灰盒。
宋晚，藏着一个骨灰盒，而里面，最上面，是他亲手写下的婚书。
是谁？
这里面躺着的，是谁？
为什么他少年的婚约，会与一捧死寂的灰烬相伴十年？
无数个问题像毒蛇般噬咬着他的神经，胃里的灼烧感被一种更深沉的、冰冷的恐惧取代。酒精带来的晕眩和暴怒如潮水般退去，留下的是一片狼藉的沙滩和巨大的、空洞的茫然。
他猛地将盒盖合上，发出一声沉闷的“咔哒”响，在寂静的房间里格外刺耳。仿佛这样就能将那个可怕的猜测重新关回去。他不能待在这里，他需要离开，需要冷静，需要……弄清楚。
季西风撑着发麻的腿站起身，将那个小小的、却重若千钧的木盒紧紧攥在手里，指节因为用力而泛白。他拉开门，走廊尽头酒会的喧嚣隐约传来，他毫不犹豫地转身，走向另一个方向的出口。
宋晚回到流光溢彩的宴会厅，脸上的笑容完美得无懈可击，与几位相熟的投资人寒暄，应对自如。只有她自己知道，后背被季西风按在玻璃上的触感还在，他那些带着恨意的话语像冰锥扎在心上，而更深处，是翻涌不休的、关于那个雨夜的冰冷记忆。
她端着香槟杯的手指，微微颤抖。借口去洗手间，她走进隔间，锁上门，背靠着门板，才允许自己卸下那沉重的面具，深深吸了一口气，眼底是无法掩饰的疲惫和痛楚。
十年了。她以为足够久，久到可以磨平一切。可当他再次出现，带着那样深刻的恨意，她才知道，有些伤口，从未愈合，只是在岁月里溃烂流脓。
她抬手，轻轻抚过无名指根，那里光滑一片，什么也没有。就像她那场仓促开始、又草草结束的短暂婚姻，除了留给外人口中的谈资和一个“林太太”的虚名，什么也没留下。林莫臣给了她庇护，她也回报了林家所需的体面和某些商业上的便利，一场交易，两不相欠。直到林莫臣病逝，她料理完后事，便彻底与那个名义上的家族保持了距离。
整理了一下情绪，她重新补上口红，镜中的女人依旧明艳动人，只有眼底深处，藏着一丝挥之不去的阴影。她走出洗手间，迎面却撞上了一个温和的身影。
“晚晚，”林莫臣的堂弟，林修文，关切地看着她，“你脸色不太好，没事吧？刚才看你好像和季氏的季总……”
“没事，”宋晚迅速打断他，露出一个浅淡的笑容，“只是打了个招呼，有些……争执。”
林修文若有所思地点点头：“季西风那个人，出了名的不好相与。你们以前……认识？”
宋晚垂下眼帘，遮住眸中的复杂：“都是很久以前的事了。”她不想多谈，转移了话题，“修文，谢谢你这几年的照顾。”
林修文笑了笑，眼神温和：“应该的。大哥临走前，最放心不下的就是你。”他顿了顿，压低声音，“城东那块地，季氏也势在必得，你小心些。”
宋晚点头：“我知道。”
她当然知道。季西风的出现，本身就意味着狂风暴雨。
季西风开着车，漫无目的地在城市的夜色中穿行。副驾驶座上，放着那个深褐色的木盒。它像一个沉默的审判者，散发着不容忽视的存在感。
他最终将车停在了江边。夜风带着水汽吹来，稍微驱散了一些心头的窒闷。
他拿出手机，拨通了一个号码。
“是我，季西风。”他的声音恢复了平日的冷静，却带着一丝不易察觉的紧绷，“帮我查两件事。第一，宋晚过去十年，所有能查到的经历，尤其是……她身边有没有亲近的人去世。第二，她现在的住址。”
挂断电话，他靠在椅背上，闭上眼。脑海里却不受控制地浮现出十八岁的宋晚，在图书馆里皱着眉替他抄写笔记的样子；浮现出她收到他偷偷塞进书包的糖果时，那双亮得惊人的眼睛；浮现出那个雨夜，她撕碎机票时，脸上那种近乎残忍的平静……
为什么？
如果恨他，为什么留着这婚书？
如果不恨，又为什么当年走得那样决绝？
而这个骨灰盒，究竟是谁？与她当年的离开，又有什么关系？
无数谜团像缠绕的丝线，将他越捆越紧。他猛地睁开眼，看向那个木盒。他必须知道答案。无论那答案会多么残酷。
在这露台上燃起的恨火与惊现的婚书骨灰盒之谜中，缓缓拉开了序幕。人性的复杂面纱，也将在时光的剥蚀下，一层层显露。