稳定的工作和稍好的待遇，并未让罗奇沉溺于这片刻的安宁。一个念头，如同潜伏的兽，在他心底蠢蠢欲动——他必须找到“幽影潜行者”。
那不仅仅是一台机甲，那是他破碎过往的见证，是承载着他无数战斗与逃亡的躯壳，是“幽灵”存在的最后证明。它不能，也不应该，如同寻常垃圾般，散落在这无边的废料场里，被时光和锈蚀彻底吞噬。
于是，在每天规定的工作完成后，在黄昏降临前的短暂光景里，罗奇开始了他的寻找。他像一头沉默的猎犬，凭借记忆中对机甲材质的熟悉感，以及一种冥冥中、或许与神骸连接相关的微弱牵引，在堆积如山的残骸中跋涉、翻找。
这是一个漫长而绝望的过程。废料场太大了，每天都有新的“货物”被倾倒。他扒开扭曲的飞船龙骨，挪开压扁的悬浮车外壳，在散发着怪异气味的化学废料桶旁艰难穿行。汗水混合着油污和铁锈，将他变成一个与周遭环境融为一体的移动污点。
几天过去，就在他几乎要放弃，认为“幽影”早已被压缩回收或深埋在某座无法触及的垃圾山底部时，他在一处新倾倒的、来自某艘大型货运舰的残骸堆边缘，看到了一抹熟悉的暗色涂装。
他的心猛地一缩。
他冲过去，用近乎徒手的方式，疯狂地扒开覆盖在上面的碎金属和绝缘材料。渐渐地，那抹暗色扩大，显露出它支离破碎的全貌——那确实是“幽影潜行者”，或者说，是它残缺不全的尸骸。
曾经流线型、充满威慑力的机体，如今几乎被彻底摧毁。头部传感单元完全消失，左臂连同肩部装甲不翼而飞，躯干上布满了触目惊心的贯穿伤和撕裂口，右腿从膝关节处扭曲断裂，仅靠几根线缆勉强连接。曾经光滑的装甲板如今布满烧灼的痕迹和深深的刮痕，如同遭受了凌迟。它静静地躺在那里，像一头被猎杀后抛弃的巨兽，再无半点生机。
罗奇站在废墟前，呼吸有些粗重。他伸出手，指尖拂过冰冷、粗糙的断裂边缘。没有愤怒，没有悲伤，只有一种尘埃落定的空茫。
他花了接下来的几个黄昏，利用老疤给的那套专业工具，一点点地将“幽影”最大块的残骸从纠缠的垃圾中分离出来，拖回他那个集装箱棚屋的后面。他没有能力修复它，也从未动过修复的念头。
他在屋后选了一处相对坚实的土地，开始挖掘。没有合适的工具，就用撬棍和一块坚硬的钢板。泥土混合着碎金属，坚硬无比。他沉默地挖掘着，汗水滴落在新翻的土里，很快消失不见。直到挖出一个足以容纳大部分机甲残骸的深坑。
然后，他开始了最后的告别。
他卸下了机甲胸腔深处那块布满烧蚀痕迹、但核心结构尚且完好的主处理器单元。他又从几乎解体的右臂根部，小心翼翼地取下了一块巴掌大小的装甲碎片。这块碎片与其他部位不同，上面烙印着一些无法解读的、非人工刻印的纹路，那是当初神骸实验时，能量过载留下的奇异印记，仿佛某种神秘的烙印。
他将这两样东西仔细地擦拭干净，贴身收好。
接着，他推动那些沉重而残破的金属躯壳，将它们一一推入坑中。巨大的残骸落入坑底，发出沉闷的响声，扬起一片尘土。
他没有立碑，也没有任何标记。只是用撬棍将挖出的土石重新推回，覆盖在那些冰冷的金属之上。一捧，又一捧。直到地面被填平，只留下一片与其他地方无异、微微隆起的土丘。
他站在那里，看着这片新土。埋葬的，不仅仅是“幽影潜行者”，更是那个代号“幽灵”的自己，是那段充斥着背叛、杀戮与无望挣扎的过去。
风依旧吹拂着，带着废料场永恒的气息。罗奇感到一种难以言喻的轻，仿佛一直背负着的沉重枷锁，随着那捧捧泥土，被一同埋入了地下。
他转身，走回那个简陋的棚屋。身后，是埋葬的过去；身前，是未知的、但只属于他一个人的未来。
夜幕如同一位沉默的画家，用深沉的墨色浸染了“遗忘星球”昏黄的天空，只留下两颗硕大的卫星悬于天际。一颗泛着清冷的银辉，另一颗则散发着朦胧的、如同陈旧铜器般的暗黄色光晕。双月交叠的光芒穿过稀薄的大气，洒落在这片无垠的金属废墟上，将一切棱角都磨得柔和，投下漫长而纠缠的阴影。
罗奇坐在他那集装箱棚屋的门槛上，背靠着冰冷的箱壁。一天的劳作已经结束，身体沉淀着熟悉的疲惫，肌肉微微发酸，背后的旧伤在夜晚的低温下保持着一种隐晦的、已然习惯的钝痛。手中的碗里，是用今天刚赚取的信用点换来的、粘稠的营养糊，味道寡淡，仅能果腹。另一只手里，握着那个不漏水的水壶，里面盛着经过基础过滤、仍带着一丝金属余味的净水。
他慢慢地吃着，喝着。
风声是此刻唯一的乐章，它穿过层叠的垃圾山缝隙，发出高低起伏的呜咽，时而短促，时而悠长，像是在演奏一首为这片废土量身定制的、永恒的背景音。远处，偶尔会传来一两声模糊的、属于夜晚的响动，可能是某种耐寒的啮齿类在啃噬绝缘层，也可能是某块松动的金属板终于不堪重负，从高处滑落。
没有紧急集合的刺耳警报，没有战术简报的枯燥声音，没有机甲引擎的轰鸣，没有能量武器划破空气的尖啸，也没有通讯频道里战友声嘶力竭的呼喊或临终的哀鸣。
饥饿是真实的，疲惫是真实的，疼痛也是真实的。
但除此之外，再无其他。
他咽下最后一口寡淡的糊状物，将碗放在脚边，仰头喝了一口水。冰冷的液体滑过喉咙，缓解了干渴。他抬起头，静静地望着天空中那两轮异色的月亮。
一种奇异的平静，如同无声的泉水，从他荒芜的心底深处，慢慢渗了出来。
他想起了在锈蚀商会，作为编号7，每一口食物都标着价码，每一次呼吸都带着枷锁。他想起了在墨家天工坊，那份短暂的温暖与归属，最终被烈焰和鲜血吞噬。他想起了在镀金议会的伊甸，每一刻都活在冰冷的审视和残酷的实验之下。他想起了在hLF，那份建立在谎言和利用之上的、“幽灵”的伪装与挣扎。
为了生存，为了复仇，为了某种模糊的信念，或者仅仅是为了不辜负他人的期望……他总是在奔跑，在战斗，在扮演着某个角色，被无形的浪潮推搡着，涌向自己也无法控制的深渊。
他失去了所有。组织、同伴、复仇的目标、存在的意义……他变得一无所有，跌落至这文明的最底层，与垃圾为伍。
可正是在这片失去一切的废墟之上，在这具仅能维持最基本生存的躯壳里，他第一次清晰地触摸到了某种东西。
自由。
不是纵横星海、无所不能的自由，不是权倾一方、生杀予夺的自由。
而是……选择的自由。
选择在此时此地，静静地坐着，看着月亮，感受风吹过脸颊的自由。选择明天继续去废料场，用劳动换取食物的自由。选择沉默，选择独处，选择不再为任何宏大的名词而活，只为自己这微不足道的、却真实存在的生命负责的自由。
这份自由，伴随着饥饿、疲惫和孤独，伴随着身体的伤痛和脑中的低语。它如此渺小，如此卑微，建立在彻底的失去之上。
但它，只属于他。
罗奇深吸了一口冰冷的、带着铁锈味的夜风，缓缓吐出。胸腔中那股积郁已久的、混合着仇恨、痛苦与迷茫的块垒，似乎随着这口气，稍稍松动了一些。
他失去了所有，换来了这片双月下的宁静，和这份无人能夺走的、关于“活着”本身的自由。