密道的空气稠得像熬糊的浆糊，湿冷的霉味裹着腐叶烂根的腥气往鼻腔里钻，每吸一口都像吞了团浸过泥水的棉絮，堵得喉咙发紧，连呼吸都带着滞涩的沉。我背贴着粗糙的山壁滑坐下去，指腹无意识地蹭过石壁上的苔藓——绿中泛黑，滑腻得像没洗干净的动物油脂，沾在皮肤上就黏住了，搓了两下都没掉，只留下道凉丝丝的印子。
头顶的水滴“嗒、嗒、嗒”地砸在一块棱角磨圆的灰岩凸起上，溅起的水花比指甲盖还小，却有几滴精准地弹在我的军靴鞋帮上，晕开深色的湿痕。靴底沾着的龙圩坝煤渣混着不知是谁的血渍，早凝成了黑褐色的硬块，和这新添的湿痕叠在一起，糊成一片模糊的脏污，分不清哪是泥、哪是血。
怀里的账本被我攥得指节发白，牛皮封皮边缘被仓库爆炸的热浪燎得发脆，像块晒干的树皮，蹭过掌心时，留下一道细如发丝的灼痒，倒让我被震得发懵的脑子清明了几分。耳膜里还“嗡嗡”鸣响，不是简单的耳鸣，是像被细铁丝缠紧的蝉翼，每颤一下都扯着太阳穴发疼，混着远处隐约飘来的狗吠声——那声音被密道的石壁切碎了，忽远忽近，像困在迷宫里的狼嚎，时不时刺一下绷得快要断裂的神经。
“雷清荷的人把仓库围得跟铁桶似的——三步一个穿黑背心的岗哨，都端着改装AK，枪托抵着肩窝，连码头边的烂泥地都踩遍了，苍蝇都飞不进去。”老太太撑着竹拐杖，顺着石壁慢慢直起身，身体晃了晃才稳住，蓝布衫的下摆滴着浑浊的泥水，在山壁下积出一小滩黑印，后襟还沾着几片苍耳和断草——显然是钻过野丛绕路来的。她袖口磨破的地方，淡红的血珠顺着枯瘦的胳膊肘往下滑，“啪嗒”滴在竹拐杖的裂痕里，混着之前沾的泥土，凝成暗褐色的印子。
“我不敢靠太近，蜷在码头侧面那堆绑着烂麻绳的废弃泡沫鱼排后面看。”她喘了口气，眼神往密道外瞟了瞟，确认没动静才继续说，“他们抬出来三具尸体，用沾着油污的帆布裹着，最上面那具的左胳膊露在外头，手腕上缠着块不锈钢军表——表链磨得发亮，连接处的划痕一道叠一道，我认得，是户志的。”
我的指尖猛地攥紧，指甲掐进掌心，心脏像被一只浸了冰水的手狠狠攥住，骤然缩成一团——那确实是户志的表。上个月在沿海公路上，他开着黑色越野送我去阿坤的实验室，路过一个摆着塑料玩具的路边摊时，曾抬手看了眼时间。当时正午的阳光斜斜照进车窗，我看得一清二楚：表盘边缘磕了个月牙形的缺口，是上次和刀疤陈的人火拼时，被子弹擦到留下的；表带内侧刻着两个小字，“荷”字刻得深，边缘都磨得发毛，是雷清荷给的“记号”；旁边的“安”字浅得几乎要看不见，像是用美工刀一点一点刻上去的，刻痕里还嵌着点细小的锈——后来老周才跟我说，那是户志给三岁女儿取的小名，那孩子生在曼谷，他连一面都没见过。那表是雷清荷的“恩赐”，更是套在他脖子上的枷锁，锁芯里藏着他唯一不敢示人的软肋。
“人……真的没救了？”我听见自己的声音发哑，喉咙像卡着团湿棉花，每一个字都带着滞涩的沉。其实不用问也知道——仓库爆炸时的火光映红了半片海面，热浪把百米外的芦苇都烤焦了，中心温度足以熔掉钢筋，那样的尸体，连五官都辨认不清，只能靠那块军表确认身份，怎么可能还有活气。
老太太缓缓点了点头，从斜挎的粗布兜里摸出块皱巴巴的蓝布帕子——帕子边角磨得起了毛，上面沾着些干硬的泥土和暗红色的血渍，显然是之前擦过伤口的。她用帕子擦了擦额角的冷汗，帕子蹭过鬓角的白发时，带下几根细碎的绒毛，飘落在沾着泥水的布衫上。“抬尸体的两个小子是疯狗的手下，敞着怀，露出胸口的青蛇纹身，嘴里骂骂咧咧的：‘户志哥真是冤！替雷老板挡过刀、背过黑锅，现在说没就没了，连块像样的棺材板都捞不着！’”
她顿了顿，眼神沉了沉，像是想起了当时的画面：“雷清荷就站在码头的防波堤上，手里夹着根古巴雪茄，烟灰掉在黑色西裤的裤腿上都没察觉——那裤子还是上周从香港带来的，裤脚沾着码头的泥点，全毁了。直到雪茄烧到指节，烫得他一哆嗦，才猛地把烟蒂扔在地上，用擦得锃亮的鳄鱼皮皮鞋狠狠碾了碾，火星子溅在油汪汪的水泥地上，滋啦一声就灭了。他那脸色，黑得发亮，像被盐雾浸了十年的礁石——哪里是心疼户志？分明是肉疼户志手里那批往缅甸佤邦的军火线路，还没来得及交接给新人才是真的。”
我垂眼盯着自己的军靴——靴尖沾着块半干半凝的暗红血渍，边缘泛着黑，是刚才从仓库后门窜出来时，踩在某个倒地守卫的血泊里蹭到的，血渍里还嵌着两粒细小的煤渣，蹭了两下都没掉。军靴的鞋头磨得发白，鞋帮上还留着上次和刀疤陈手下火拼时的弹孔划痕，这些痕迹像年轮，刻着我在暗网里摸爬滚打的日子。
脑子里突然像老式放映机般，闪过一幕幕关于户志的碎片：在黑色越野的副驾上，他指尖夹着根皱巴巴的万宝路，烟灰缸里堆着七八个烟蒂，有几个还冒着细烟。他开车时总爱用拇指反复摩挲手腕上的军表，不是简单的触碰，是指尖用力按压表带内侧的刻字处，指腹的老茧蹭过金属表面，发出细微的“沙沙”声。偶尔路过路边的儿童玩具摊，他的眼神会飘出车窗，落在那些塑料小火车上，原本冷硬的眼尾会掠过一丝柔和，像冰面下的流水，转瞬即逝就又恢复成那副阴鸷模样。
在老榕树茶馆外，他从裤兜里摸出那碗冻柠茶时，左手下意识往腰间的枪套上搭了搭——拇指蹭过沙漠之鹰的保险栓，确认是关闭状态才松了手。递茶给我时，他的目光扫过我军裤膝盖处的血渍，眉头几不可察地蹙了下，嘴唇动了动像要问什么，最后却只是扯了扯嘴角：“快喝，凉了就涩了。”
最清晰的还是仓库里的画面：他左肩中枪的瞬间，黑色夹克像被泼了盆红墨水，血“汩汩”地往外冒，顺着胳膊肘滴在水泥地上，晕开小小的血花。可他没顾上捂伤口，反而一把拽住我的风衣后领，将我往集装箱后面拖——他掌心的老茧蹭过我的脖子，力道大得几乎要勒住我的呼吸，吼出声时带着血腥味：“你疯了？命都快没了还管账本！”右手握枪的指节绷得发白，扣扳机时稳得像钉在地上，左手却死死蜷缩着护住手腕，连中枪的剧痛都没让他松开那只军表。
他从来都不是纯粹的恶人，更像雷清荷手里一把被磨得矛盾的刀——刀刃对着敌人时足够锋利，对着自己的软肋时却钝得发沉。三年前他在曼谷执行“货”的交接任务时，常去码头附近那家叫“晚星”的酒吧躲风头。酒吧的驻唱歌手阿琳总穿件红色吊带裙，唱泰语情歌时尾音发颤，像羽毛挠在心尖上。那段时间雷清荷忙着清洗内部的“内鬼”，没精力盯着他，他就每天守在酒吧听阿琳唱歌，送她回租的小公寓，一起在楼下的小摊吃芒果糯米饭，连指尖都沾着椰浆的甜。
他离开曼谷那天，阿琳抱着他的腰哭，说等他回来就去登记。可他刚到龙圩坝，就收到了阿琳寄来的拍立得照片：照片里的女婴皱巴巴的，裹在粉色襁褓里，眼睛闭着，嘴角却微微翘着，像在笑。照片背后用铅笔写着“安安，满月快乐”。他把照片剪成小块，用小刀撬开军表的后盖，小心翼翼地塞了进去，又用胶水粘牢——那是他唯一的念想，藏在雷清荷给的“赏赐”里，像藏在毒药里的糖。
可这秘密没藏过三个月。雷清荷的眼线在他换表电池时，瞥见了表盖里露出的照片边角。从那以后，安安就成了雷清荷手里的筹码，却从不用狠话威胁。偶尔派他去执行跨国运货的危险任务前，雷清荷会让手下递来一罐荷兰进口的奶粉，或是一张曼谷私立医院的疫苗接种单——奶粉罐上印着安安的名字，疫苗单上医生的签名龙飞凤舞。雷清荷会坐在红木沙发上，指尖敲着桌面，轻描淡写地说：“昨天阿琳打了电话，说安安该打麻风疫苗了，医院要家长签字，我让手下代签了。”
就是这些轻飘飘的话，像无形的锁链，把户志钉在了雷清荷的贼船上。他不是没想过逃，去年有次任务路过曼谷，他甚至开车到了安安住的小区楼下，却看见雷清荷的手下坐在对面的面包车里，盯着单元楼的门口。从那以后，他连跳海的勇气都没了——他怕自己一死，那个还没见过面的女儿，会像雷清荷说的“意外”那样，消失在某个雨夜的小巷里。
“少个随时盯着我后背的眼睛，总不是坏事。”我听见自己这么说，声音冷得像密道里浸过冰水的粗砺石壁，没有一丝温度。可话音刚落，喉咙里突然涌起一阵灼痛，像有团火在气管里烧，忍不住弓着腰剧烈咳嗽起来——咳得胸腔发颤，腰腹的肌肉都扯得生疼，连带着膝盖的旧伤都隐隐作痛。
我下意识用手背捂住嘴，指缝间传来温热的粘稠感。松开手时，借着密道顶部透进的微弱光，看见手背上沾着点暗红的血沫，混着唾液，像极了仓库爆炸时溅在地上的铁锈。心脏猛地一缩，赶紧用袖口狠狠擦掉，蹭得手腕内侧的皮肤发红，随即把脸转向密道深处的黑暗——那里浓得像化不开的墨，刚好遮住我眼底的翻涌：有摆脱监视的如释重负，有少了心腹大患的庆幸，却也藏着一丝连自己都觉得矫情的沉重，像密道壁上渗出来的水，凉丝丝地贴在心上。
作为卧底，我早该对这种“牺牲”麻木。户志活着的时候，就是雷清荷安在我身边的眼线，他太清楚我的破绽：上个月在黑礁湾的废弃码头，我和老周交接暗号纸条时，被海风卷走半张，落在他脚边——他弯腰捡起时，指尖捻着纸条上“红树林”的暗号，眼神里的怀疑像针一样扎人，却没当场戳穿，只是后来在越野车里“无意”提了句“黑礁湾的风真烈，能把纸吹得比鸟还远”；每次用对讲机给雷清荷汇报时，我总刻意放慢语速，想给监听的老周留解码时间，他却在一次汇报结束后，把玩着沙漠之鹰的枪柄说“汇报要干脆，雷先生最讨厌磨磨蹭蹭的人”；甚至在仓库里，他那句“别单独靠近铁柜”，语气里的提醒藏着警告，当时他左肩还在流血，却用余光死死锁着我的动作——他早就把我的试探和犹豫看在眼里，只是在等一个合适的时机，把我钉死在“内鬼”的罪名上。
他活着时，我头顶就像悬着一把锈迹斑斑的屠刀，刀绳磨得快要断了，却不知道哪一秒会劈下来。可现在刀终于落地，我本该松口气，脑子里却反复闪过户志那只军表——上次他换电池时，我无意间瞥见表盖里嵌着的小照片：三岁的女孩扎着两个羊角辫，手里举着块咬了一半的芒果，笑得眼睛弯成月牙。我甚至能想象出，她每天坐在曼谷的小阳台上，问阿琳“爸爸什么时候回来”，却不知道她的爸爸永远回不去了，而“除掉”她爸爸的人里，也有我的一份“功劳”。
这念头一冒出来，心里就像压了块刚从海里捞上来的湿冷礁石，沉得我喘不过气。我靠在石壁上，指尖反复摩挲着风衣内侧的桃木牌，试图用那点温润的触感压下喉咙里的腥甜——可户志最后拽着我躲子弹时，掌心的温度、军表蹭过我手腕的冰凉，还有那句“命都快没了还管账本”的吼声，像电影片段似的在脑子里循环，和女孩的笑脸叠在一起，刺得我眼睛发涩。
老太太没戳破我眼底的异样，只是枯瘦的手指伸进斜挎的粗布兜——兜口的麻绳磨得发毛，边缘还缝着块补丁，是用不同颜色的碎布拼的——摸索了片刻，掏出个用油纸包着的饭团。油纸是最粗糙的黄牛皮纸，表面印着模糊的“泰北农家米”字样，边角被汗水浸得发潮发皱，摸上去软塌塌的，却能清晰感受到里面传来的温热，像揣在怀里捂了一路的暖炉。
“老周今早特意让渔民阿婆蒸的，说你从仓库跑出来肯定没吃东西。”她递饭团时，手腕上的银镯子“叮”地响了一声——那镯子磨得发亮，内侧刻着个模糊的“周”字，是老周年轻时送她的。她的指尖蹭过我的手背，凉得像密道里的石壁，和饭团的温热形成鲜明的对比，“里面夹了点腌萝卜干，阿婆自己晒的，咸津津的，顶饿。”
她顿了顿，下巴朝我腰间的对讲机抬了抬——那台黑色对讲机还沾着户志的血渍，屏幕边缘的裂痕在微光下像道狰狞的伤口：“老周刚在‘红树林2号’频道说，雷清荷已经把仓库爆炸的账全算在刀疤陈头上了。刚才我绕路时看见，疯狗带了二十来个手下，都扛着霰弹枪，往红树林方向去了，说是要抄刀疤陈的临时据点。”她的声音压得很低，却带着笃定，“这正好给我们腾了空子，今晚十点，冷藏车会从边境的‘野猪沟’公路过来，司机是自己人，戴着顶旧草帽，车身上印着‘泰缅蔬菜运输’的字样，到时候你跟着我，把真线人从鱼排下的暗格转移上去就行。”
我接过饭团，指尖触到油纸的粗糙纹理，像摸在老树皮上，还能感受到米粒的颗粒感隔着油纸透出来。撕开油纸时，“刺啦”一声轻响在安静的密道里格外清晰，一股淡淡的米香混着腌萝卜的咸鲜立刻飘了出来——那是家常的味道，和龙圩坝的火药味、血腥味截然不同，勾得我空了大半天的胃一阵抽缩。低头时，我的目光落在老太太的手上：指关节因为常年劳作肿得像个变形的萝卜，手背布满了深浅不一的老茧，纹路里嵌着洗不掉的泥垢；虎口处有一道新鲜的划伤，大约两寸长，伤口边缘沾着点铁锈和苍耳的碎刺，显然是刚才为了引开追兵，钻铁丝网时划的。
她和户志，都是被雷清荷的阴影裹住的人。只不过她选了攥紧拳头反抗，跟着老周在黑礁湾、龙圩坝之间穿梭，收集雷清荷走私军火的证据，哪怕每天都活在被追杀的恐惧里；户志却选了弯腰妥协，用自己的自由换女儿一时的安稳，最后还是没能护住想要护的人。想到这里，心里的沉意又重了几分，连饭团的温热都没能完全驱散。
“户志的女儿……安安，在曼谷那边会不会有危险？”我犹豫了很久，终于还是问了出口。问的时候，我下意识攥紧了手里的饭团，指尖泛白，连油纸都被捏得皱成一团。声音压得极低，几乎要被头顶“滴答”的水滴声盖过，生怕自己的担忧显得多余——毕竟，户志曾是随时可能戳穿我身份的敌人。
老太太闻言，先是叹了口气，浑浊的眼睛往密道深处望了望——远处的狗吠声已经淡得像蚊子哼，被层层叠叠的石壁吸得没了力气。她往后退了半步，靠在竹拐杖上，腾出左手揉了揉有些发麻的膝盖，裤管下露出的黑布鞋沾着泥，鞋尖磨得快破了：“你放心，老周早就安排了线人盯着曼谷那边。其实户志比我们所有人想的都要细——他没跟雷清荷的人走太近，反而私下里跟老周通过几次气，说是想等安安再大一点，就找机会带着她逃去清迈。”
她顿了顿，眼神软了些，像是想起了什么：“他每个月都会让曼谷的线人以‘远房表哥’的名义，给阿琳打一笔生活费，从来不用雷清荷给的卡，都是从黑市换的现金。半个月前他去码头检查刀疤陈的货轮时，趁疯狗不注意，偷偷塞给老周一张折叠的纸条——纸条是用烟盒纸写的，上面记着安安的新住址，是清迈郊区一个姓宋的农户家，还留了个七位数的座机号码，说是宋家的电话。”
“他知道雷清荷迟早会卸磨杀驴，早就给孩子铺好了后路。”老太太的声音放得更轻，像是怕惊扰了什么，“昨天我去老榕树茶馆之前，老周已经让曼谷的线人行动了——线人打扮成送快递的，把安安从阿琳的出租屋里接了出来，坐今早七点的长途汽车往清迈去。刚才对讲机里说，已经过了碧差汶府，再有三个小时就能到宋家了。”
我咬了一口饭团，温热的米饭裹着脆生生的腌萝卜干，咸香的味道在嘴里散开，压下了喉咙里的腥甜。心里的那块湿冷石头像是被挪开了一角，松快了些，却又生出些别的滋味——户志到死都在护着女儿，而我，却曾因为他的监视而暗自盼着他消失。这种矛盾的情绪像密道里的苔藓，缠在心上，又湿又痒。
我张大嘴咬下大半个饭团，温热的米饭裹着脆韧的腌萝卜干在齿间散开——米饭是新蒸的，带着淡淡的米香，颗粒分明却软糯，萝卜干腌得入味，咸中带点微辣，嚼起来“咯吱”响。舌尖扫过一块晒得稍硬的萝卜干，硌了下牙床，脑海里却突然闪过户志越野车里的那只拨浪鼓。
那是只最普通的木质拨浪鼓，鼓柄被摩挲得油亮，泛着浅棕色的包浆，顶端缠着圈褪色的红绳；鼓面蒙着层薄薄的羊皮，边缘磨得发白起毛，有几处还补着细小的线脚；鼓身两侧的小木槌系着蓝布条，布条都洗得发白了。上次在沿海公路上，一辆摩托车突然窜出来，他急刹车时，拨浪鼓从副驾驶储物格里滚了出来，落在我的脚边。我弯腰去捡，却看见他比我更快地伸手，指尖攥住鼓柄时微微发颤，拇指反复摩挲着鼓身侧面刻的“安”字——那字刻得深，边缘被摸得光滑，显然是经常摩挲。当时他的眼神软得像融化的黄油，连眼尾的细纹里都浸着温柔，可在我抬眼看他时，他却猛地把拨浪鼓塞进裤兜，假装若无其事地换挡，喉结动了动，只说“捡来的破烂，忘了扔”。现在想来，那哪里是破烂，是他藏在刀光剑影里，唯一的温柔念想。
密道里的水滴声还在继续，“嗒、嗒、嗒”，节奏均匀得像老座钟的摆，砸在前方那块凸起的灰岩上，溅起的水花弹到石壁上，又顺着裂缝渗进去，留下一道道深色的水痕。这声音敲在耳朵里，也敲在我心上，和胸腔里的心跳渐渐合拍，带着种让人沉下心的力量。我腾出左手，摸出怀里的桃木牌——那是老周在我潜入雷清荷集团前塞给我的，巴掌大，刻着朵荷花瓣，边缘磨得圆润。记得当时老周的手比现在更抖，把桃木牌塞进我手心时，反复叮嘱“这是我娘求的平安符，你带着，就当我在你身边盯着”。现在牌身被体温焐得温热，荷花瓣的纹路贴着心口，能清晰感受到自己沉稳有力的心跳，像在和老周的嘱托呼应。
右手又摸了摸腰间的对讲机——是户志在仓库外塞给我的那台。黑色机身缠着圈磨白的防滑胶带，胶带边缘起了毛，粘在手上有点发黏；天线歪了个小角度，是上次他和铁蛇争执时，被铁蛇的蝴蝶刀划到弯的；屏幕边缘裂了道不规则的缝，像条小蛇，是刚才仓库爆炸时，我被热浪掀飞摔倒在地时磕的。更显眼的是机身侧面那片淡褐色的污渍——已经半干了，是户志左肩中枪后，拽我躲到集装箱后面时，伤口蹭上去的血。指尖抚过那片血迹，能摸到干涸后的粗糙质感，仿佛还能感受到当时他掌心的力道，带着血腥味，却异常坚定。
我深吸一口气，按下对讲机的通话键，把频道调到老周说的“红树林1号”——按键有点卡，是上次在暴雨里执行任务时进了水。“老周，我在密道中段，离出口大概还有半小时路程。”我的声音尽量放平稳，却还是能察觉到一丝不易察觉的沙哑，“户志的事……我已经知道了。”
对讲机里先是两秒的沉默，只有电流“滋滋”的轻响，像春蚕在啃桑叶。接着，老周沙哑却清晰的声音传了过来，带着点长途跋涉后的疲惫，却依旧沉稳：“袈沙，我知道你心里不好受。户志是雷清荷的人，他盯着你、防着你，这是事实，他的存在对你、对我们的任务都是威胁。”他顿了顿，电流声里似乎能听到他抽了口烟，“但你得明白，他不是天生就想做恶——三年前他刚跟着雷清荷时，还想过把走私的军火偷偷报给警方，结果被雷清荷抓了把柄，用安安要挟他。从那以后，他就不是为自己活了，是为了女儿能多活一天。”
“我们干这行，见多了像他这样的人——不是坏人，只是被命运逼到了绝路的棋子。”老周的声音沉了沉，带着种咬牙切齿的狠，却不是对户志，“我们要扳倒的，从来不是这些身不由己的棋子，是那个坐在棋盘后面，视人命如草芥的雷清荷。别让情绪绊住脚，账本在你手里，真线人还等着转移，这才是眼下最重要的事。”
“我知道了。”我应了声“嗯”，松开通话键，把剩下的小半块饭团塞进嘴里，三两口咽了下去。油纸被我仔细叠成整齐的小方块，棱角对齐，塞进风衣内侧的口袋里——这油纸够厚实，说不定后面遇到需要包伤口、藏纸条的情况，还能派上用场。
站起身时，后背贴着的山壁留下一道深色的湿痕，像幅模糊的剪影。风从密道出口的方向吹进来，带着点红树林的咸腥气，吹在湿痕上，很快就把石壁吹干了，只留下淡淡的水印，像从未有过的痕迹。我望着那道渐淡的水印，突然觉得，户志在这场暗战里的存在，或许也会像这道湿痕一样——雷清荷很快就会找新的人代替他，像换一颗棋子那样轻易，没人会记得他曾为了女儿忍辱负重，没人会记得他最后那声“别管账本，先保命”的吼声。
但我会记得。记得他军表后盖里的照片，记得他藏在储物格里的拨浪鼓，记得他左肩的血迹蹭在对讲机上的温度。这些记忆不是负担，是提醒——提醒我这场仗不能输，不仅为了任务，为了老周，也为了那些像安安一样，不该被卷入黑暗的孩子，为了那些像户志一样，在命运里挣扎却没能等到光明的人。
我拍了拍身上的尘土，扶了扶腰间的对讲机，又摸了摸心口的桃木牌，抬步往密道出口走去。水滴声还在身后响着，却不再让人沉郁，反而像在为我伴奏，一步一步，走向前面越来越亮的光。
密道深处的黑暗里，突然透出一缕细碎的光——不是密道顶部渗水反射的冷光，是带着海水潮气的银白色，像揉碎的月光混着碎银，在前方的转角处晃动。我知道那是边境红树林的方向——阳光照在涨潮的海面上，反射的光穿过红树林的枝叶，再透过密道出口的缝隙钻进来，才有了这带着生气的亮。那光里藏着老周安排的接应——穿灰色工装、戴旧草帽的货车司机；藏着鱼排下暗格里的真线人——那个掌握雷清荷近五年军火交易记录的记账员；还藏着我没完成的任务——把账本和人安全送过边境，彻底扳倒雷清荷的老巢。
我扶着老太太的胳膊慢慢往前走，她的胳膊枯瘦得像老榕树的气根，皮肤松弛却带着韧劲，手背上的老年斑沾着点泥渍。她的步伐比刚才稳了些，却还是每走三步就会顿一下，竹拐杖的铁头敲在粗糙的水泥地上，发出“笃、笃”的闷响——拐杖头磨得发亮，边缘缺了块小口，是常年拄着走山路磨的。我的军靴踩在地上，脚步声“嗒、嗒”地跟在拐杖声后，在空旷的密道里荡出回声，越靠近出口，回声就越淡，渐渐被远处隐约的风声取代。
走了约莫十分钟，身后隐约的狗吠声彻底消失了——那声音从一开始的狂躁，到后来的模糊，再到最后被密道的石壁彻底吞噬，像从未存在过。取而代之的是越来越清晰的风响：“呼——呼——”从出口灌进来，带着海水特有的咸腥气，还混着红树林叶片的清苦香，一点点驱散着密道里的霉味和腐气。老太太的蓝布衫被风掀起个角，她抬手把布衫往下扯了扯，嘴角露出点久违的轻松：“你看，前面那片亮，就是出口了。”
顺着她枯瘦的手指望去，那缕银白色的光已经变成了扇形的光面，边缘还跳动着细碎的光斑——是红树林的枝叶在风里晃动，把阳光剪成了碎片。我眯起眼，能隐约看见光面里晃动的绿影，那是红树林垂下来的气根，像无数根柔软的绳索，系着陆地与海水。就在这时，心里突然像被什么东西撞了下，户志的军表又浮现在眼前——老太太说，表链磨得发亮，表盘炸得裂开，指针死死停在下午三点十五分，正是仓库屋顶铁皮被炸飞的那一刻。
那根停住的指针，多像个潦草的句号。我想起上次在越野车里，他停车买烟时，曾对着便利店的玻璃照了照军表，指尖反复擦着表盘的缺口，嘴里嘟囔着“该换块新的了”，却又舍不得似的把表往腕上紧了紧。他大概无数次盯着这表想过：等安安再大一点，等攒够了钱，就带着她从曼谷逃到清迈，找个靠海的小村子住下，再也不碰枪、不沾“货”，每天带她去海边捡贝壳，给她买最甜的芒果糯米饭。可这念想，最终还是跟着那根停住的指针，永远困在了龙圩坝的仓库废墟里。他到死，恐怕都在盼着安安能平安长大，盼着她永远不知道自己的父亲是个“帮凶”，不知道自己的童年是用父亲的隐忍和命换来的。
“到了。”老太太的声音拉回了我的思绪。我们已经走到了密道出口——那是个被藤蔓半掩的洞口，洞口的石头上长满了青苔，摸上去湿滑冰凉。我伸手拨开缠在洞口的野藤，红树林的风立刻迎面灌了进来，带着股湿润的凉意，吹乱了我的头发，也撩起了风衣的下摆。风里的咸腥气更浓了，还能闻到远处渔船的柴油味，混着红树林特有的草木清香，让人瞬间从密道的压抑里挣脱出来。
我回头望了眼密道深处的黑暗——那里浓得像化不开的墨，却仿佛能看见户志的身影：他穿着那件沾着血的黑色夹克，左手插在裤兜里，紧紧攥着那只木质拨浪鼓，指腹还贴在鼓身的“安”字上；右手垂在身侧，握着那把沙漠之鹰，枪柄上的防滑纹沾着点新鲜的枪油。他的背有点驼，是常年握枪和熬夜熬的，眼神里藏着化不开的疲惫——是应付雷清荷的累，是牵挂女儿的苦；藏着无奈——是被命运捆住的身不由己；还有一丝转瞬即逝的温柔，那是独属于安安的、藏在刀光剑影里的软肋。
风又吹了过来，带着海的气息，像是在催促我往前走。我收回目光，扶紧老太太的胳膊，抬脚迈出了密道出口——外面的阳光有点刺眼，我下意识眯了眯眼，却立刻挺直了脊背。怀里的账本硌着肋骨，心口的桃木牌暖得发烫，腰间的对讲机还沾着户志的血渍。这些都在提醒我：悲伤和感慨都太奢侈，户志的句号已经画完，而我的任务，才刚刚走到最关键的一步。
我对着密道深处的黑暗，在心里缓缓说了句：“再见，户志。”
不是对那个雷清荷身边拎枪的三义子，不是对那个盯着我破绽、随时准备告密的眼线，而是对那个把女儿小名刻在军表内侧的父亲，对那个在越野车里藏着拨浪鼓、眼神会突然变软的男人，对那个中枪后还攥着“安安”名字、在爆炸前把生机推给我的普通人。我甚至能想象出他最后一刻的念头——不是怕雷清荷的追责，不是恨刀疤陈的突袭，而是担心曼谷的小公寓里，那个扎羊角辫的女孩会不会等不到爸爸的芒果。
风卷着红树林的潮气吹过来，撩起我风衣的下摆，也吹乱了老太太鬓角的白发。我收回停在黑暗里的目光，伸手扶稳她的胳膊——她的手腕很细，隔着蓝布衫能摸到突出的骨节，手背上的划伤还在渗着细小的血珠，却比刚才更有力地攥着我的胳膊。她的竹拐杖尖戳进洞口的湿泥里，带出几点黑褐色的泥星子，“笃”地一声，像是在为我们的脚步定调。
转身走进红树林的瞬间，浓密的枝叶在头顶织成了天然的穹顶，阳光透过叶缝洒下来，在地上投下斑驳的光斑，像撒了一地的碎银。脚下的落叶很厚，踩上去“咔嚓”作响，底下还藏着潮湿的淤泥，军靴偶尔会陷进去半寸，拔出来时带着股腐叶的腥气。身旁的气根垂得很低，像无数根灰绿色的绳索，有的缠在树干上，有的扎进泥里，上面还沾着细小的海螺壳和潮湿的海草，风一吹就轻轻晃动，发出“沙沙”的轻响。
怀里的账本硌得肋骨发疼，牛皮封皮的焦边蹭着皮肤，带着点灼热的触感——那是仓库爆炸留下的印记，也是雷清荷走私军火的铁证，每一页纸都记着黑礁湾的血、龙圩坝的泪，记着像户志一样被裹挟的人，记着像安安一样等待光明的孩子。我下意识把账本往怀里又紧了紧，指尖摸到风衣内侧的桃木牌——老周的温度还浸在上面，荷花瓣的纹路被体温焐得光滑，像他递我牌时说的“活着回来”，像他塞给我饭团时的“多吃点”，也像安安照片里那抹没心没肺的笑，更像老榕树茶馆里那个伙计、鱼排上的渔民、所有在黑暗里盼着天亮的人眼里的光。
右手不自觉地攥紧了拳头，指节泛出青白，掌心的伤口（刚才在密道里蹭到的）有点发疼，却让我更清醒地感受到自己的存在——不是雷清荷眼里的“棋子”，不是卧底身份的“代号”，是握着真相、扛着责任的“人”。我抬眼望向远处的接应点——那片被红树林半掩的鱼排，有个穿灰色工装的人影正蹲在上面修补渔网，帽檐压得很低，是老周说的司机。
“再走五分钟就到了。”老太太的声音带着点喘息，却透着轻快，拐杖敲在一根粗壮的气根上，发出“笃”的响。
我点了点头，脚步比刚才更坚定。每一步踩下去，都像是踩在龙圩坝的焦土上、密道的湿泥里、户志未完成的念想里——这场暗战远没结束：雷清荷还在码头咆哮，疯狗的人还在红树林搜捕，真线人还藏在暗格里，安安的未来还悬在半空。但我知道，每多走一步，就离账本交到安全手里更近一步，离真线人脱离危险更近一步，离雷清荷的巢穴崩塌更近一步，离那些像安安一样的孩子能在阳光下跑跳、不用再听“父亲”二字就发抖的日子更近一步。
风里传来海水拍击鱼排的“哗啦”声，还有远处渔船的汽笛声，混着红树林的清香，不再是龙圩坝那种窒息的“危险味”，而是带着“希望”的“活气”。我扶着老太太，穿过最后一片浓密的枝叶，鱼排的影子越来越清晰——那里有新的等待，新的任务，也有新的光明。
身后的密道入口早已被藤蔓遮住，像从未有人进出过。但我知道，有些东西永远不会被遮住：户志军表上的“安”字，桃木牌上的荷花瓣，账本里的真相，还有那些在黑暗里闪着光的、“人”的温度。我攥紧了怀里的账本，摸了摸心口的桃木牌，朝着鱼排大步走去——为了户志没说出口的牵挂，为了老周鬓角的白发，为了安安手里的芒果，也为了所有不该被黑暗吞噬的“普通人”。