“不是每一个国家，都叫华夏。”
利刃的声音，像是在陈述一个物理定律。
“也不是每一个人，都配称作炎黄子孙。”
“人性这种东西，在面对足够的诱惑时，是最经不起考验的。”
这句话，彻底击溃了周正心中最后一丝侥幸的壁垒。
末世之后，为了半块面包就对同胞刀刃相向的人。
为了一个安全的床位就出卖所有人的幸存者。
他以为那只是个例。
他以为，一个国家，一个民族，总该有底线。
可他错了。
他错得离谱。
他的世界观，在这一刻，被无情地碾碎，然后，又被这残酷的真相，粗暴地拼接起来。
他大口大口地喘着气，输液管里的营养液，似乎也无法缓解他灵魂深处的虚弱。
一直沉默的灰烬，站了起来。
他高大的身影，几乎将整个医疗帐篷的光源都挡住了。
“情报已经足够。”
他的声音斩钉截铁。
“准备一下，天亮之后，我们继续向西。”
“目标，昆仑山脉。”
周正猛地抬起头。
他那破碎的世界观，让他瞬间从一个理想主义的军人，变成了一个绝对的现实主义者。
他看着灰烬，那只完好的眼睛里，充满了困惑与不解。
“向西？”
“就凭我们？”
他的视线扫过帐篷外那些沉默的，如同雕塑般的黑色守望士兵。
“你们……你们很强，强得不像话。”
“可你们只有几百人。”
周正的声音因为急切而变得更加嘶哑。
“昆仑山外围，盘踞着无数人的联合部队！”
“他们有完整的防线，有重炮阵地，有我们难以想象的后勤补给！”
“我们这几百人冲进去，连个浪花都翻不起来！”
他挣扎着，想从行军床上坐起来。
“那不是战斗！”
“那是送死！”
角落里，他那些沉睡的弟兄，也被他的嘶吼惊醒，一个个茫然地看了过来。
周正没有理会他们。
他只是死死地盯着灰烬。
他刚刚才从地狱里被捞出来，他不想看着这些强大得不可思议的友军，去进行一场毫无意义的自杀。
灰烬转过身。
那双猩红的电子眼，静静地注视着周正。
帐篷内的空气，仿佛凝固了。
许久。
灰烬才缓缓开口。
“几百人？”
他的合成音里，第一次带上了一种周正无法理解的情绪。
那像是一种古老的，深沉的，足以跨越时间长河的……骄傲。
“你看到的，是我们这支小队的编号。”
灰烬停顿了一下。
他伸出覆盖着黑色装甲的手指，指了指自己的胸口。
然后，他又指向了周正。
“你看不到的，是站在我们身后，也站在你身后的东西。”
周正的呼吸停滞了。
他不懂灰烬在说什么。
可下一秒。
他感觉到了。
一股无法用语言形容的洪流，顺着灰烬手指的方向，从遥远的时空深处，猛然灌入他的脑海。
那不是声音。
也不是画面。
那是一种感觉。
一种共鸣。
他仿佛听到了千军万马的奔腾，那马蹄声踏碎了汉时的烽火狼烟。
他仿佛看到了无数穿着不同时代军服的身影，从历史的尘埃中站起。
有身披重甲，手持长戟的秦朝锐士，他们的队列，森然如林。
有横刀立马，气吞万里的唐朝玄甲军，他们的旗帜，猎猎如火。
有背着大刀，穿着草鞋，在泥泞中冲锋的前辈战士，他们的呐喊，撼天动地。
还有那些驾驶着初代战机，与强敌在碧空之上同归于尽的飞行员。
那些在滔天洪水中，用血肉之躯筑成长堤的子弟兵。
那些在地震废墟里，用双手刨出生命的救援队。
他们一个个，从周正的眼前闪过。
他们沉默着，他们的脸庞模糊不清。
可他们的脊梁，挺得笔直。
他们的队列，从两千年前，一直排到了今天。
排到了这个燃烧的，被摧毁的，却又正在重生的世界。
这些身影，渐渐与帐篷外那些黑色的，冰冷的装甲重叠。
与西安城外，那滚滚向西的钢铁洪流重叠。
与昆仑山里，那些苦苦支撑的，从未放弃的战友们重叠。
最后，它们都重叠在了周正自己的身上。
周正的身体，开始不受控制地剧烈颤抖。
那不是因为恐惧。
也不是因为寒冷。
而是一种源自血脉最深处的战栗。
与狂喜。
“我们……”
灰烬的声音，仿佛成了这片天地间唯一的背景音，宏大，而苍凉。
“我们从来都不是一个人在战斗。”
“从过去，到现在，再到未来。”
“这片土地上，只要还有一个华夏军人站着，我们的身后，就永远站着一个不死的军魂。”
轰！
周正的脑海里，有什么东西，彻底炸开了。
温热的液体，再次从他那只独眼中汹涌而出。
这一次，不是因为屈辱，不是因为痛苦。
而是因为一种足以燃尽一切的，磅礴的力量。
“我……”
他用尽全身的力气，挣扎着，想要从床上下来。
他要站起来。
他要敬一个军礼。
利刃伸出手按住了他的肩膀，那机械的力量让他无法动弹。
“养好你的伤。”
“上尉。”
“昆仑山的雪，还等着我们去融化。”
周正不再挣扎。
他躺回床上，缓缓地攥紧了拳头。
他看着帐篷的顶，那双眼睛里燃烧着两团不灭的火焰。
“是。”
“我们去昆仑。”
“我们去带兄弟们……回家。”