脚步声传来。
叶远回头。
记忆中那条华丽的dior星空长裙已经不见踪影。
取而代之的，是一身勾勒出完美身线的tomFord黑色连体作战裤，干练，且致命。
脚下的prada短靴踩在地面，发出沉闷的轻响，每一步都像是踩在人的心跳上。
原本披散的长发被她利落地束成一个高马尾，随着她的走动在脑后甩出一个冷硬的弧度。
脸上的妆容洗得一干二净，那张本就精致到无可挑剔的脸，此刻更显锋利与冷冽。
整个人，从一朵需要人仰望的带刺玫瑰，变成了一柄出鞘的，泛着寒光的利刃。
属于女王的华贵被彻底剥离，取而代之的，是女特工的飒爽和扑面而来的危险气息。
叶远没出声，只是将手里的一个微型耳机递了过去。
叶远没问她这身行头是从哪里变出来的。
也不需要问。
那个在宴会上颠倒众生的女王已经退场，现在站在他面前的，是他的搭档。
唐宛如接过微型耳机，纤长的手指灵巧地将它塞入耳中，动作没有一丝拖泥带水。
“目标位置已锁定。”叶远的声音低沉，不带任何情绪。
“五分钟后，动手。”她的声音比他的更冷，更利。
对于唐宛如这样的女人，在全球任何一个主要城市，拥有一个随时可以调用的“备用衣帽间”，不过是基本操作。
她率先转身。
“走。”
一个字，言简意赅。
两人一前一后走出科隆纳宫，沉重的靴底踩在古老的大理石地面，发出同步的闷响，像是死神的节拍器。
宫殿门口，冰冷的夜风卷着罗马城的气息扑面而来。
门前空空荡荡。
没有了灯火通明的迈巴赫车队，没有了躬身等候的司机。
只有一辆不起眼的黑色阿尔法·罗密欧，像一头蛰伏在阴影中的野兽，安静地停在不远处的街角。
只有一辆静静停在阴影里的，造型诡异的，扁平得如同刀锋般的银色跑车。
Lancia Stratos Zero。
一辆只存在于七十年代概念图上的，从未量产的，传奇幻影。
车门，是整个前挡风玻璃，向上掀开。
里面，只有两个几乎是半躺着的座位。
这辆车，出现在罗马古老的石板路上，比一艘宇宙飞船还要违和。
唐宛如的嘴角，忍不住抽动了一下。
这个男人的品味，永远都这么……出人意料。
叶远为她拉开车门，或者说，掀开“舱盖”。
唐宛如坐了进去，闻到一股昂贵的，意大利手工皮革的味道。
叶远跟着坐进驾驶位。
没有引擎的轰鸣。
车子，像一个银色的幽灵，无声无息地，滑入了罗马深夜的街巷。
它没有开向梵蒂冈那游人如织的圣彼得广场。
而是钻进了一条地图上根本不存在的，仅能容一车通过的狭窄小巷。
巷子的尽头，是一堵斑驳的，长满了青苔的古老城墙。
死路。
就在唐宛如以为车子要撞上去的时候。
叶远按下了方向盘上的一个按钮。
面前那堵坚不可摧的古老城墙，竟然从中间，无声地裂开了一道缝隙。
一条深邃的，向下延伸的隧道，出现在眼前。
车子，驶入隧道。
墙壁，在他们身后，缓缓合拢。
隧道里，灯火通明。
两旁，不再是冰冷的石头，而是透明的强化玻璃。
玻璃后面，陈列着一排排穿着古代铠甲的，栩栩如生的蜡像。
从古罗马军团，到中世纪的条顿骑士，再到近代的瑞士卫队……
这里，是梵蒂冈两千年军事历史的，秘密博物馆。
车子在隧道尽头停下。
一位身穿蓝橙红三色条纹，文艺复兴时期风格制服，手持长戟的瑞士卫兵队长，早已等候在此。
他的表情，如同阿尔卑斯山顶的岩石般，冷峻而坚毅。
看到叶远下车。
这位卫兵队长的眼中，闪过一丝复杂的情绪。
卫兵队长的肌肉瞬间绷紧。
那握着长戟的手，指节因为过度用力而根根凸起，青筋毕露。
那是刻在血脉里的敌意，跨越了数个世纪，依然滚烫。有敬畏，有警惕，更有仇恨。
可当那个在叶远指间把玩的秘银十字架映入他眼帘的瞬间，所有的情绪都被强行压了下去，只剩下一种屈辱的僵硬。
他上前一步，动作沉重地单手抚胸，用古拉丁语，吐出一个标准的军礼。
他的牙关咬得死紧，每一个音节都像是从齿缝里艰难地挤出来。
“‘兄弟会’的信物……整整三百年，它没有再踏足过这里。”
声音干涩，充满了金属摩擦般的质感。
叶远甚至连眼皮都懒得抬一下。
卫兵队长话语里那份跨越了三百年的仇恨与屈辱，对他而言，不过是耳边的杂音。
他指间把玩的秘银十字架被轻轻向上抛起。
一道银光在空中划出冰冷的弧线。
又稳稳落回他的掌心。
动作随意，就像在掂量一枚无足轻重的硬币。
“档案室。”
叶远的声音没有起伏，仿佛在陈述一个既定的事实。
“最高权限。”
卫兵队长的呼吸猛地一滞，那身文艺复兴风格的制服下，肌肉瞬间绷紧，如同被拉到极限的弓弦。
他死死盯着叶远，牙关咬合处发出咯吱的轻响。
但那枚十字架，就像一座无形的大山，压得他喘不过气。
最终，他所有沸腾的敌意，都化作了喉咙里一声沉闷的滚动。
一个字也没说。
卫兵队长僵硬地转身，沉重的甲胄靴底踏在地面，发出一下钝响，充满了不甘。
他开始在前面引路。
唐宛如跟在叶远身侧，通过微型耳机，她的声音带着一丝不易察uc察的波动：“这里的气氛……不对劲。”
叶远没有回应。
他们穿过一条完全由白色大理石铺就的长廊。
这里，不再是陈列着古代铠甲的军事博物馆。
长廊两侧的墙壁上，挂着一幅幅巨大的油画。
没有拉斐尔的圣母，也没有米开朗基罗的创世。
画框里，是燃烧的城市，是坠落的焦黑天使，是跪在废墟上流着血泪的圣徒。
每一幅画，都像一个最疯狂、最亵渎神明的噩梦。
这里不是圣堂。
这里是地狱的预演。